Bei aller Hektik und Rücksichtslosigkeit: Moskau ist auch sooo schön! Ich habe heute ein bisschen gesucht. Konnte mir nämlich nicht vorstellen, dass es hier nur blöd ist. Das muss an mir liegen, hab ich gedacht. Und natürlich Recht behalten. Sooo schön, wenn man nicht einfach von A nach B will, und wenn man ein bisschen die Augen aufmacht! Wunderschöne Jugendstilhäuser habe ich gesehen, mit Muskelmännern, die atlasmäßig die Balkone tragen. Und so viel Schnörkelei, in Grün, in Rosa, in Gelb. Und Schickmicksachen habe ich gesehen. Dicke Autos, feine Leute. Einen tollen Himmel, wie am Jüngsten Tag. Davor goldene Zwiebeltürme und bunte Mauern. Kleinere Straßen bin ich entlanggelaufen. Ich habe Gegensätze gesehen. Die Ruinen einer Kirche, ein Brioni-Plakat und ein Haus, das aussieht wie von Hundertwasser zusammen auf ein Foto gebracht, im Rücken einen Fachhandel für Ferraris und Maseratis.

Und im ZUM war ich, im Zentralnyj Uniwersalnyj Magasin. "Magasin" heißt Laden, nicht Zeitschrift. Mit stimmhaftem "s". Das ZUM ist der Inbegriff von Schickimicki. Eigentlich bin ich nur rein, weil es draußen kalt war. Hab ich gedacht, geh ich Sachen angucken, vielleicht finde ich eine günstige Handtasche. (Haha, im Zentrum, neben dem Bolschoj-Theater...) Sofort nach Durchschreiten der Tür überrollte mich eine Duftwolke. In der Parfümabteilung gelandet, Volltreffer. Zügig lief ich hindurch, und ständig tauchten Hände mit Duftprobenstreifchen vor mir auf, hörte ich von links, von rechts "Guten Tag, ...", der Rest verhallte. Von Zwangsservice bin ich immer unangenehm berührt. Nach gefühlten 150 Metern fiel mir linkerhand ein Fläschchen ins Auge: Klein, schlank, türkisgraublau, in einem Frische-Design, das an Meer und Steine erinnerte. Ich blieb abrupt stehen, pielte nach links und rechts, wähnte mich unbeobachtet. Drei Schritte rückwärts - bloß keine Aufmerksamkeit erregen! -, Fläschchen in die Hand genommen, hin- und hergedreht. Ein schöner Schriftzug drauf, bisschen asiamäßig. Fläschen aufgemacht, geschnuppert, wie frisch! Wie angenehm! Wie unaufdringlich! Ich setze an, mich einzusprühen. "Guten Tag, kann ich Ihnen helfen?" Oh nein, denke ich, wo kommt die denn jetzt her! "Nein, danke, ich schaue nur", sage ich. Der Zauber ist vorbei. "Das ist die neue Kollektion", fügt sie informierend hinzu. Ich erhasche einen Blick auf den Preis: 1879 Rubel. 45 Euro. Eilig stelle ich das Fläschchen zurück, tue desinteressiert, und bin weg.

Das ZUM ist mehrstöckig. Während auf die Parfümabteilung im Erdgeschoss ein gut sortiertes Perlenkettensortiment folgt, sind in den anderen Stockwerken Klamotten angesagt: Armani, Gucci, Prada, Stella McCartney, Ralph Lauren, Dolce und Gabana, wie sie alle heißen. Preisschilder sind nicht dran. Ich habe mich nicht getraut zu fragen. Die haben schon so komisch auf meine 790-Rubel-Schuhe geguckt, und auf meine abgetragene Stofftasche.

Spannend fand ich noch die Haushaltsabteilung im obersten Stockwerk. Was reiche Leute wohl für Haushaltssachen kaufen? Designer-Mixer? Stylo-Föhns? Ich sag's Euch: Koffer! Solche wie ich einen neu habe. Meiner hat Rollen und einen Teleskopstil, und er kam im Dreierset mit einem Quasi-Schrank und einem kleineren Koffer, in den man den Laptop tun kann und den man dann über den Teleskopstil des Mittel- oder Schrankkoffers stülpt, so wie die Stewardessen. 119 Euro das Set, von einer anständigen Marke. Reiche Leute aber müssen für einen (!) Koffer, der zudem bloß dem kleinsten in meinem Kofferdreierpack entspricht, 12 000 Rubel hinblättern. Das sind 300 Euro. Das ist noch mehr, als ich hier Miete für ein Zimmer zahle. Was für eine Geldverschwendung! Ist es schlimm, dass ich jetzt vergessen habe, was für ein Name für das viele Geld auf dem Koffer steht?