Um mein Haus, einen Plattenbau, herum stehen viele andere Plattenbauten. Dazwischen unglaublich viele Bäume, und es gibt für fast jedes Haus einen ziemlich schicken Kinderspielplatz. Die ganze Woche hab ich hier ja kaum Leute gesehen, nur abends saßen die Babuschkas vor dem Eingang auf der Bank und haben geschnackt. Sie hatten meistens einen Hamster im Kaefig dabei, der einem Enkelkind gehoert.

Heute aber ist es deutlich kühler als sonst, vielleicht 33 Grad, und es ist kaum rauch da, man sieht bisweilen etwas Bläuliches am Himmel. Auch die Sonne ist kein Kreis, sondern ein leuchtendes Etwas, in das man nicht hineingucken kann. Als ich also heute nach Hause kam, saßen die Babuschkas nicht wie sonst vor der Tür, sondern über die Straße auf dem Spielplatz an einem gedeckten Tisch. Sie trinken Wodka, unterhalten sich, und mittlerweile – es ist zehn Uhr – singen sie auch. Auch mein Mitbewohner ist zu dem nachbarschaftlichen Beisammensein eingeladen. Ich habe nicht gefragt, ob ich mit kann: Schnell meine Sachen gepackt, geduscht, jetzt schreib ich dies auf, und nun muss ich zum Bahnhof. Ich bin mit meiner Mitpraktikantin – der Zwanzigjährigen – auf ein, zwei Bier verabredet, bevor unser Schlafzug fährt.