Der Himmel ist blau, die Sonne scheint. Die Stadt liegt in der Tiefe, sie zieht sich gen Horizont. In der Ferne verschwindet Sankt Petersburg in seinem ganz normalen Smog, die einzelnen Gebaeude sind nicht mehr so deutlich zu erkennen. Grau-braune Schemen. Ich sehe, ganz weit weg, Schornsteine. Grosz, prominent, haesslich. Ein Stueck links davon die Silhouette einer riesigen Kirche, zwieblig. Farblos, imposant. Daneben wieder Schlote. Duzende Kraene. Hafen? Baustelle? Weiter links blinkt mir eine der zahllosen Kuppeln der Stadt, im richtigen Winkel von der Sonne bestrahlt, golden entgegen. Dann: Vierecke. Das werden Wohnblocks sein. Daneben glitzert es wieder. Wenn man laenger hinguckt, blendet es fast. Noch weiter links wieder Kraene, dann ein ganz groszer Kasten. Eine Fabrik? Schornsteine, Zwiebeln, Glitzern, Graubraun.

Ich gehe zur anderen Seite auf der Aussichtsplatform, gucke an der frisch restaurierten, abartig glanezenden goldenen Zwiebelkuppel vorbei auf die Newa und auf 1960-er-Jahre-Sowjetbauten. Komische Stadt.